Je peux écrire quatre pages vides de sens, que pour l’ennuie.

Et je peux écrire quatre lignes et te faire sentire toutes une vie.

Les mots, parfois futiles,

ou plein de sens, même d’un mal habile.

Les mots je les connais bien,

ils tracent et tissent des liens.

Les mots, flatteurs, rusés et manipulateurs,

brisent, même d’un effleurement soufflé à un cœur.

Les mots, les vrai, ceux qu’on ne prononce  qu’à demie,

ouvrent grand les âmes et font tomber les fusils.

Les mots, je les connais, j’en ressens la profondeur et leurs poids.

Aussi léger qu’un ange, ils peuvent faire naître l’effrois.

Qu’est-ce que le poids d’un mots?

Qu’est-ce dont l’étrange,

qui leur donne un vrai sens?

Parles , parles,  parles. Écris , écris, écris.

Mais pose la main, vieille amie tu t’affaiblis.

Entre les mots et leurs crédibilités,

Il existe une magie....

Aimer jusqu'a la déchirure

S'offrir sur un plateau de désinvolture

Mieux vaut l'absence ,que l'indifférence

Qui nous propulse au désespoir De ces promesses Illusoires Chercher son Idéal ,peut-être fatal

Vaut mieux être immunisé

Que de se sentir catalogué Si l'amour existe encore sur cette terre

Rien n'efface les douleurs d'hier Exprimer nos vrais désirs

Serons- nous victimes de leurs plaisirs

Il vaut mieux partir ,sans se retourner

Et fermer la porte a tout jamais au passé

Les jours craintifs demeures.

La nuit tombe, trop pressante.

Marquent d’un pas ravageur.

Lourde sur le cœur dans l’attente.

L’âme rebrousse les ombres,

dépoussière ce qui encombre.

Appauvri des espoirs infinies, l’amour se meurt.

La rôdeuse secrète, joue de sa harpe suppliante.

Dans la nocturne, les paupières en reflets voltigeurs,

flairent la saveur au sel de mer des algues déffeuillantes.

Des lèvres de sable aux fenêtres du ciel embaument,

claquent les volets aux pieds du monde en catacombes

Le son d'’une Harpe magique, Brisa le sort dans lequel elle était enfermée, Et d'’un seul coup, Ses yeux se mirent à pleurer. Par-delà le temps, Celui qui avait écrit les notes de cette mélodie, Venait de lui caresser l’'âme, Lui, qui était son Ami. Il ne l’avait jamais vue, Et jamais reconnue, Mais, dans un pays, de lui inconnu. La certitude, qu'’elle existerait, Intimement, le soutenait. Alors, pour elle, il avait donné, Ses yeux, son coeur, sa vie, Les avaient transformés, En notes miraculeuses, Et pour elle, délicieuses, Elle avait bu, Cette douceur, ce désespoir, Sans comprendre, qu’'elle ne pourrait, Jamais le revoir. Lui,... Par contre, ... savait, Qu'un jour il l’'atteindrait, Que les larmes de ses yeux Perles des Cieux, Couleraient... Et cela avait suffi, Dans sa propre vie... A le rendre, simplement, heureux...